У ПЛАСТОВА

Степь бежит, бежит до горизонта,

Рожь налилась, колос тот звенит,

Ветерок качает как на волнах,

Шепот звонкий по небу летит.

Вот сентябрь принес свою прохладу,

Вдоль оврагов по утру туман,

Ну а рожь несет свою усладу,

И зерно все валит в закрома.

На полях стерня уже пылает,

Дым слепит и лезет все в глаза,

А грачи те, толпами летают,

Целый день жируют от зерна.

Рожь сверкает в золотой палитре,

Кисть у Пластова рисует бирюзу,

А по небу тучи вон разлиты,

И плывут куда-то в синеву.

А вдали деревня затерялась,

Но душа художника болит,

Ой, с какой любовью жизнь ему досталась!

Песня льется, и строка его летит.

Как душа художника пылает,

Сколько чувств и трепетной любви!

В руках гения картина расцветает,

Мягко стелет нежные мечты.